Un soplo mas del viento
violeta,
ese viento de las siete de la tarde
la vela es una remera de pink floyd,
que rumbea a su antojo una lancha de corcho que pintamos a mano
durante 12 sábados y un domingo
y medio
acaricio el agua
y ocurre el milagro;
el sol arrugándote la cara,
mientras comemos criollittas y hablamos de dioses,
de lunares y de escamas,
un perro ladra a lo lejos
y yo soy con vos,
todo.
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